sábado, marzo 09, 2024

Butler y el terrorismo



Creo que Judith Butler se equivoca al diferenciar los actos de H el 7 de octubre de terrorismo alegando las motivaciones del grupo. Casi siempre los actos terroristas son una respuesta a algo que se considera injusto (y casi siempre lo es). Es decir, pueden ser perfectamente actos terroristas de resistencia. Pero terroristas.

Diría que los actos terroristas de H, que fueron terribles y lo siguen siendo en la memoria, marcaron el tono y la intensidad de la respuesta terrorista, a escala genocida, de Israel. Para denunciar el genocidio y la masacre actual por parte del ejército israelí en Palestina no hace falta disminuir el carácter de los actos de H.

De hecho, diría que es una guerra a medida del terror de H. Su ejecución mantiene la misma lógica de los terroristas. El gobierno y el ejército de Israel nos dice que espera que con toda esa violencia, ese control absoluto no solo de las armas, sino de la comida, de las medicinas, de cualquier espacio de seguridad para millones de inocentes, conseguirá liberar a los rehenes y acabar con H. Y lleva ya meses midiendo hasta cuándo aguantan los extremistas, sabiendo que lo aguantan todo. Una guerra (masacre) a medida de la locura de los extremistas, que ahora mismo son todos.

jueves, julio 13, 2023

para proyecto dioscuros

 Del otro lado de mí, más atrás de donde yazgo, el silencio de la casa toca el infinito. Oigo caer el tiempo, gota a gota, y ninguna gota que cae se oye caer. Me oprime físicamente el corazón físico el recuerdo, reducido a nada, de todo cuanto ha sido o he sido. Siento la cabeza materialmente colocada en la almohada donde la apoyo formando un valle. La piel de la funda tiene para mi piel un contacto humano en la sombra. La propia oreja, sobre la cual me apoyo, se me graba matemáticamente contra el cerebro. Pestañeo de cansancio, y mis pestañas hacen un sonido pequeñísimo, inaudible, en la blancura sensible de la almohada erguida. Respiro, suspirando, y mi respiración sucede: no es mía. Sufro sin sentir ni pensar. El reloj de la casa, lugar cierto en el medio del infinito, toca la media hora seca y nula. Todo es tanto, todo es tan profundo,

¡todo es tan negro y tan frío!


o menino da sua mae

 

209 Dios me ha creado para ser niño, y me ha dejado siempre niño. Pero, ¿por qué ha dejado que la Vida me golpease y tirara mis juguetes, y me dejase solo en el recreo, arrugando con manos tan débiles el delantal azul, sucio de tantas lágrimas? Si yo no podía vivir sino siendo cuidado, ¿por qué tiraron a la basura mi cariño? Ah, cada vez que veo en la calle un niño llorando, un niño exiliado de los demás, me duele más que la tristeza del niño el horror desprevenido de mi corazón exhausto. Me duelo con toda la estatura de la vida sentida, y son mis manos las que doblan la esquina del babero, son míos los labios torcidos por las lágrimas verdaderas, es mía la debilidad, es mía la soledad, y las risas de la vida adulta que pasa me lastiman como luces de cerillas encendidas con la rugosidad sensible de mi corazón.