tan tan tan tan guapo
martes, diciembre 23, 2014
lunes, diciembre 15, 2014
I got caught in a storm... that's what happened to me
Yo estaba en el cine, mi mamá me llamó porque "estaba lloviendo mucho y algo dicen en las noticias". Me pareció exagerada, pero le hice caso. Yo estaba enamorada de Miguel y quería verlo más tiempo, aunque entonces apenas hablábamos, pero en año nuevo, esto no lo sabía, llamaría a mi casa a desearme feliz año. No sabía tampoco que mi familia y yo pasaríamos el año nuevo en Caracas. Aunque tuviéramos los pasajes para pasar el año nuevo en San José, con toda la familia materna. Para recibir juntos al nuevo siglo, con los lentes que llevarían los primos mexicanos, lentes del año 2000.
Yo estaba en el cine, no recuerdo qué fuimos a ver. Era en Concresa, y cuando pienso ahora en Concresa y el alto muro que rodea este centro comercial, pienso también en ahorcados y en caballos muertos. Confundo la realidad con un sueño - de un hombre ahorcado en el árbol junto al muro del Concresa - y confundo la realidad con un poema - de Barrera Tyszka, en donde habla de una noche con un caballo muerto en la autopista. He decidido que esa autopista de la que habla Alberto en su poema (un poema de amor) es la autopista frente al Concresa. Entonces pienso, yo estaba en el cine, en Concresa, con lluvia, y veo la noche en la autopista, el brillo del asfalto mojado, como un cielo brillante, las luces de los carros que pasan veloces y veo el ahorcado soñado y su caballo muerto.
Yo estaba en el cine, en Concresa, estaba enamorada y no tenía edad para votar - ese día se votaba por una nueva constitución - y no tenía idea de lo que estaba pasando en Vargas, ni de lo que me pasaría durante los siguientes 15 años. Partiendo de esto puedo calcular lo mucho que ignoro de mis próximos 15 años, hasta el 2019. Más o menos todo puede pasarme. Todo puede pasar.
Volví a casa y no paraba de llover. Y se empezaron a oír las primeras noticias, aún sin imágenes. Parece que en Vargas la cosa está difícil, parece que ya hay muertos. Parece que los ríos están creciendo.
¿Qué ríos? ¿Cómo temer de un agua que no sea la del mar, en un pueblo de costa?
El agua les llegó por la espalda. Los ríos de El Ávila, secos por años, se llenaron de agua y arrastraron esa noche - una noche como la de hoy - lodo y piedras y se llevaron al mar casas, edificios, animales, personas. Encontré este video, raramente doblado, de Discovery Channel. "Piedras de 9 metros, como autobuses" dice un geólogo gringo. Para hacerse una idea de lo que no viví, apenas vi, vimos en nuestros televisores en Caracas, del otro lado de la montaña.
Los días siguientes fuimos a llevar comida, mantas, en los centros de acopio que se fueron creando. Luego buscamos un sitio donde ayudar: Mariana y yo nos fuimos a la Universidad Simón Bolívar. Se había convertido en un refugio para las familias de los trabajadores de la sede de la universidad en Vargas. El paso al aeropuerto, que está en Vargas, estaba completamente destruido, por lo que no viajamos a Costa Rica. Pasamos la navidad en Caracas, con los niños del refugio. Nuestra ayuda se fue convirtiendo en jugar con ellos, distraerlos. Recuerdo que nos hacían cosquillas buena parte del tiempo y la otra parte del tiempo el trabajo era impedir que se cayeran a golpes mutuamente.
Algunos de los niños estaban heridos. Uno tenía una herida en el costillar, a la derecha. Le habían tomado puntos. Ese niño apenas hablaba, peleaba mucho. "No le preguntes por esa herida" me dijo su hermana mayor. Lo había salvado una rama que se le clavara ahí y que impidiera que terminara, como parte de su familia, ahogado en el mar.
Todos los que estaban en el refugio habían perdido su casa. Muchos de los que estaban ahí habían perdido familiares, amigos, amores. Había carteles de papel para que la gente escribiera sus nombres. Esas listas se iban anunciando en la televisión. También se hacían listas de personas que no se encontraban. Entonces las listas se cruzaban, y algunos de los desaparecidos aparecían. Los primeros días habían encuentros muy seguido; con el paso de los días, cada vez menos.
Un muchacho de mi edad, de unos 16 años, me dio un nombre. Por favor, revisa los que anuncian en la televisión. Por favor, ve a otros refugios y mira los nombres. Era el nombre de su novia. Puse a toda mi familia atenta. Nunca la encontré.
Yo estaba en el cine, no recuerdo qué fuimos a ver. Era en Concresa, y cuando pienso ahora en Concresa y el alto muro que rodea este centro comercial, pienso también en ahorcados y en caballos muertos. Confundo la realidad con un sueño - de un hombre ahorcado en el árbol junto al muro del Concresa - y confundo la realidad con un poema - de Barrera Tyszka, en donde habla de una noche con un caballo muerto en la autopista. He decidido que esa autopista de la que habla Alberto en su poema (un poema de amor) es la autopista frente al Concresa. Entonces pienso, yo estaba en el cine, en Concresa, con lluvia, y veo la noche en la autopista, el brillo del asfalto mojado, como un cielo brillante, las luces de los carros que pasan veloces y veo el ahorcado soñado y su caballo muerto.
Yo estaba en el cine, en Concresa, estaba enamorada y no tenía edad para votar - ese día se votaba por una nueva constitución - y no tenía idea de lo que estaba pasando en Vargas, ni de lo que me pasaría durante los siguientes 15 años. Partiendo de esto puedo calcular lo mucho que ignoro de mis próximos 15 años, hasta el 2019. Más o menos todo puede pasarme. Todo puede pasar.
Volví a casa y no paraba de llover. Y se empezaron a oír las primeras noticias, aún sin imágenes. Parece que en Vargas la cosa está difícil, parece que ya hay muertos. Parece que los ríos están creciendo.
¿Qué ríos? ¿Cómo temer de un agua que no sea la del mar, en un pueblo de costa?
El agua les llegó por la espalda. Los ríos de El Ávila, secos por años, se llenaron de agua y arrastraron esa noche - una noche como la de hoy - lodo y piedras y se llevaron al mar casas, edificios, animales, personas. Encontré este video, raramente doblado, de Discovery Channel. "Piedras de 9 metros, como autobuses" dice un geólogo gringo. Para hacerse una idea de lo que no viví, apenas vi, vimos en nuestros televisores en Caracas, del otro lado de la montaña.
Los días siguientes fuimos a llevar comida, mantas, en los centros de acopio que se fueron creando. Luego buscamos un sitio donde ayudar: Mariana y yo nos fuimos a la Universidad Simón Bolívar. Se había convertido en un refugio para las familias de los trabajadores de la sede de la universidad en Vargas. El paso al aeropuerto, que está en Vargas, estaba completamente destruido, por lo que no viajamos a Costa Rica. Pasamos la navidad en Caracas, con los niños del refugio. Nuestra ayuda se fue convirtiendo en jugar con ellos, distraerlos. Recuerdo que nos hacían cosquillas buena parte del tiempo y la otra parte del tiempo el trabajo era impedir que se cayeran a golpes mutuamente.
Algunos de los niños estaban heridos. Uno tenía una herida en el costillar, a la derecha. Le habían tomado puntos. Ese niño apenas hablaba, peleaba mucho. "No le preguntes por esa herida" me dijo su hermana mayor. Lo había salvado una rama que se le clavara ahí y que impidiera que terminara, como parte de su familia, ahogado en el mar.
Todos los que estaban en el refugio habían perdido su casa. Muchos de los que estaban ahí habían perdido familiares, amigos, amores. Había carteles de papel para que la gente escribiera sus nombres. Esas listas se iban anunciando en la televisión. También se hacían listas de personas que no se encontraban. Entonces las listas se cruzaban, y algunos de los desaparecidos aparecían. Los primeros días habían encuentros muy seguido; con el paso de los días, cada vez menos.
Un muchacho de mi edad, de unos 16 años, me dio un nombre. Por favor, revisa los que anuncian en la televisión. Por favor, ve a otros refugios y mira los nombres. Era el nombre de su novia. Puse a toda mi familia atenta. Nunca la encontré.
miércoles, diciembre 10, 2014
viernes, noviembre 21, 2014
jueves, noviembre 13, 2014
...All shall be well, and all shall be well, and all manner of thing shall be well
Juliana de Norwich 1342
jueves, noviembre 06, 2014
POEMA AL ASTRO DE LUZ MEMORIAL- Macedonio Fernández
Poema a la memoria en lo astral
(Yo todo lo voy diciendo para matar la muerte en "Ella")
TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es lo que buscamos.
Astro terranalicio de la luz segunda
astro terranalicio de la luz dulce
que con aventura extraña visitas las noches de la tierra, unas sí y otras no, pero siempre de una noche para otra con diversa libertad de visita, siempre o más breve o más detenida
y cada serie de tus visitas comienzas tímidamente y mitad decreces noche a noche y mitad decreces noche a noche, haciéndote un visitante diferente de noche en noche, para en mínimo ser cual comenzaste partir a un no volver de algunos días.
Astro terranalicio de un día sí y otro no, de una vez más y otra menos, pero que no dejas nunca de serlo.
¿Para qué astro eres entonces visita de sus noches, pues no eres terrenal en tus ciertas ausencias, o es que los otros días piensas en ti sola como sólo en la tierra en las noches de tu plena luz?
Dile a un poeta que no lo sabe todo, si está hecha tu ausencia con un pensar en ti, o quizá con un lucir a otro. Porque poeta es saberlo todo.
Trechos de tu órbita la tierra no los sabe, y ella tan cierta está de algún imposible tuyo para tenerse en sus noches y este amor alternante no se enduda, en tanto en mí, hombre de continuidad en humano amor me puso incurablemente en sospecha.
Pero te amamos tanto, astro de la luz segunda, tu dulce luz tanto amamos memorizando a la tierra el sol no presente con tu luz recuerdo; yo al menos te amo tanto, que cuando vuelves ceso de creer en tu ausencia de ayer y de otros días. También como la tierra, yo creo que sólo por imposible ayer no estabas.
Astro memorioso que esmeras un día de cada dos en tocar de diurnidad la noche terrenal, cual si supieras que la memoria solar de la tierra solaricia es desfalleciente de un día a otro alternado día y si antes y después le has de hacer noches diurnales a la tierra y lo haces tú, tú que no tienes olvido por ausencia, tú que ausente por noches fías en la memoria de ti por la tierra, inquiétaste por la memoria solar de la tierra.
Tutora de la fidelidad terrenal al recuerdo del sol, en eso eres solaricia; pero eres terranalicia en tu fidelidad de compañía a la órbita de la tierra.
He comprendido un misterio tuyo pero éste no.
Terranalicia tú, solaricia la tierra ¿es que velas por toda la memoria en el mundo y amas más las memorias, por más reales, que los presentes? Aquí callo sin comprender.
¿O es que no nos vienes en tu amor sino en un menos amor y en principal cuida del amor solario de la tierra?
Cuando te veo recién arribada, alcanzado por ti nuestro borde, pareciendo vacilar allí y como a emprender un rodar a lo largo del horizonte por gustarlo, y luego te pliegas a un ascenso ¿qué nos quieres decir así?
Quedemos sin saberlo hoy también; mañana, más tarde —para qué son nuestros días sino para trabajar más y otra vez los misterios— más enérgicamente, en buena hora de mi espíritu contemplaré, escucharé el misterio de tu sentido en el misterio todo.
Cuando tú quieres ser el ojo del ciprés y con un mirar obseso aferras nuestra contemplación debemos comprenderte dolorida, tanto como cuando nosotros en un no poder ya resistir nos revolvemos como tú ahora
oh único astro que mira
(pues todos los otros saetan ásperos de chispas que nunca miraron).
Oh único astro de mirada,
nos revolvemos clamando hacia el no ser.
Y ya ahora te desprendiste del follaje y tiendes hacia el horizonte,
te serenas, vagas
y cuando la nubecilla en gran viento flota, te aguzas flecha disparada de ella vertiginosa
para detenerte, serenarte cunado huiste bastante de aquel pasajero copo al que le opusiste tu fuga, caprichosa triste
y complacida de tu juego y nuestro asombro, nos encaras con ligereza
y en fin vas cayendo con ladeado mirar distraído hacia el borde del mundo.
Y ya te fuiste, con tus pobres dichas y quejas.
En toda la andanza, sólo en el perfil de los cipreses lloraste, y tanto que pediste nuestra piedad.
Y ahora por faltar tuyo un cielo sin mirada en las noches,
ahora sólo habrá astros que agitan, no tú que acompañas.
Oh, sí, acompañas
con cuántas gracias saltas de copa en copa siguiéndonos entre los árboles con tus saltitos de luz a sombras.
El único mirar dulce que viene de lo alto es el tuyo
el chispear del viaje de indiferencia de las otras estrellas molesta y agita, y no nos mira.
Heridos de ellas, corremos a ti cuando apareces
y con dolor nuestro comienza la ausencia tuya.
Sí; porque pudiera que el móvil chispear de las estrellas sea dolor como hay dolor en nosotros
pero es que tú, luna, que también sufres, miras y acompañas.
Eres más sabia o afortunada en la mitigación participante.
Qué es la luna no lo sabemos hombres y aun artistas y poetas, qué sentido tiene su ser y sus modos, su adhesión a la tierra, su seguimiento al sol, su mediación mnemónica entre la tierra y el sol y por qué quiere hacer diurnales unas y no otras de las noches terrenas, y tantas cosas más neciamente explicadas, que de ella ignoramos pero que sólo puede explicarlas la doctrina del misterio.
Que el sol te atrae, que la tierra también, que recibes la luz del sol y sin amor, por fuerza la reflejas a la tierra, éstas no son explicaciones; no se nos dice por qué el sol brilla, por qué en torno suyo gira la luna en torno de la tierra, ya que pudo ser otramente; por qué hay una luz interceptable, por qué hay una luz que tiene sombras, por qué ceden a su paso unas cosas y otras no y hay lo opaco y lo traslúcido.
Mecánica dirá por qué, pero yo no pregunto sino para qué razón para el alma, pues conciencia se anula si admite un mundo rígido, y todo el porqué físico no es más que decirme el antes de algo, o sea una evasión no una respuesta.
Lo que anhelamos explicar es qué debemos sentir y adivinar ante estos hechos, ante el comportamiento lunar, qué nos quiere decir y de qué manera concierta con el misterio total único. La espontaneidad, el acontecer libre, no es una respuesta; es un renunciamiento explicativo.
Todavía no poeta, no soy poeta, no hay poeta, pues de eso no se sabe. Hasta ahora, pues, sólo vivimos.
Debió enseñarsenos y debimos entenderlo antes que nuestro saber ignorado innato y luego nuestro acto nos hicieran gustar por primera vez el pecho materno. ¿Pero cómo, se dirá, ha de esperar el niño a conocer el sentido de la luna para empezar a nutrirse, si en tanto morirá? ¿Pero por qué, digo yo, ha de precisar nutrirse antes de entender el sentido de la luna y se ha de morir si deja lo uno por lo otro? La ciencia nada explica, es evidente; pero el poeta no lo dijo nunca tampoco, aún.
Y yo miraré la próxima luna todavía sin entenderla.
Oh luna, que puede amarse, bien me pareces pobrecita del cielo.
MACEDONIO FERNÁNDEZ
(Yo todo lo voy diciendo para matar la muerte en "Ella")
TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es lo que buscamos.
Astro terranalicio de la luz segunda
astro terranalicio de la luz dulce
que con aventura extraña visitas las noches de la tierra, unas sí y otras no, pero siempre de una noche para otra con diversa libertad de visita, siempre o más breve o más detenida
y cada serie de tus visitas comienzas tímidamente y mitad decreces noche a noche y mitad decreces noche a noche, haciéndote un visitante diferente de noche en noche, para en mínimo ser cual comenzaste partir a un no volver de algunos días.
Astro terranalicio de un día sí y otro no, de una vez más y otra menos, pero que no dejas nunca de serlo.
¿Para qué astro eres entonces visita de sus noches, pues no eres terrenal en tus ciertas ausencias, o es que los otros días piensas en ti sola como sólo en la tierra en las noches de tu plena luz?
Dile a un poeta que no lo sabe todo, si está hecha tu ausencia con un pensar en ti, o quizá con un lucir a otro. Porque poeta es saberlo todo.
Trechos de tu órbita la tierra no los sabe, y ella tan cierta está de algún imposible tuyo para tenerse en sus noches y este amor alternante no se enduda, en tanto en mí, hombre de continuidad en humano amor me puso incurablemente en sospecha.
Pero te amamos tanto, astro de la luz segunda, tu dulce luz tanto amamos memorizando a la tierra el sol no presente con tu luz recuerdo; yo al menos te amo tanto, que cuando vuelves ceso de creer en tu ausencia de ayer y de otros días. También como la tierra, yo creo que sólo por imposible ayer no estabas.
Astro memorioso que esmeras un día de cada dos en tocar de diurnidad la noche terrenal, cual si supieras que la memoria solar de la tierra solaricia es desfalleciente de un día a otro alternado día y si antes y después le has de hacer noches diurnales a la tierra y lo haces tú, tú que no tienes olvido por ausencia, tú que ausente por noches fías en la memoria de ti por la tierra, inquiétaste por la memoria solar de la tierra.
Tutora de la fidelidad terrenal al recuerdo del sol, en eso eres solaricia; pero eres terranalicia en tu fidelidad de compañía a la órbita de la tierra.
He comprendido un misterio tuyo pero éste no.
Terranalicia tú, solaricia la tierra ¿es que velas por toda la memoria en el mundo y amas más las memorias, por más reales, que los presentes? Aquí callo sin comprender.
¿O es que no nos vienes en tu amor sino en un menos amor y en principal cuida del amor solario de la tierra?
Cuando te veo recién arribada, alcanzado por ti nuestro borde, pareciendo vacilar allí y como a emprender un rodar a lo largo del horizonte por gustarlo, y luego te pliegas a un ascenso ¿qué nos quieres decir así?
Quedemos sin saberlo hoy también; mañana, más tarde —para qué son nuestros días sino para trabajar más y otra vez los misterios— más enérgicamente, en buena hora de mi espíritu contemplaré, escucharé el misterio de tu sentido en el misterio todo.
Cuando tú quieres ser el ojo del ciprés y con un mirar obseso aferras nuestra contemplación debemos comprenderte dolorida, tanto como cuando nosotros en un no poder ya resistir nos revolvemos como tú ahora
oh único astro que mira
(pues todos los otros saetan ásperos de chispas que nunca miraron).
Oh único astro de mirada,
nos revolvemos clamando hacia el no ser.
Y ya ahora te desprendiste del follaje y tiendes hacia el horizonte,
te serenas, vagas
y cuando la nubecilla en gran viento flota, te aguzas flecha disparada de ella vertiginosa
para detenerte, serenarte cunado huiste bastante de aquel pasajero copo al que le opusiste tu fuga, caprichosa triste
y complacida de tu juego y nuestro asombro, nos encaras con ligereza
y en fin vas cayendo con ladeado mirar distraído hacia el borde del mundo.
Y ya te fuiste, con tus pobres dichas y quejas.
En toda la andanza, sólo en el perfil de los cipreses lloraste, y tanto que pediste nuestra piedad.
Y ahora por faltar tuyo un cielo sin mirada en las noches,
ahora sólo habrá astros que agitan, no tú que acompañas.
Oh, sí, acompañas
con cuántas gracias saltas de copa en copa siguiéndonos entre los árboles con tus saltitos de luz a sombras.
El único mirar dulce que viene de lo alto es el tuyo
el chispear del viaje de indiferencia de las otras estrellas molesta y agita, y no nos mira.
Heridos de ellas, corremos a ti cuando apareces
y con dolor nuestro comienza la ausencia tuya.
Sí; porque pudiera que el móvil chispear de las estrellas sea dolor como hay dolor en nosotros
pero es que tú, luna, que también sufres, miras y acompañas.
Eres más sabia o afortunada en la mitigación participante.
Qué es la luna no lo sabemos hombres y aun artistas y poetas, qué sentido tiene su ser y sus modos, su adhesión a la tierra, su seguimiento al sol, su mediación mnemónica entre la tierra y el sol y por qué quiere hacer diurnales unas y no otras de las noches terrenas, y tantas cosas más neciamente explicadas, que de ella ignoramos pero que sólo puede explicarlas la doctrina del misterio.
Que el sol te atrae, que la tierra también, que recibes la luz del sol y sin amor, por fuerza la reflejas a la tierra, éstas no son explicaciones; no se nos dice por qué el sol brilla, por qué en torno suyo gira la luna en torno de la tierra, ya que pudo ser otramente; por qué hay una luz interceptable, por qué hay una luz que tiene sombras, por qué ceden a su paso unas cosas y otras no y hay lo opaco y lo traslúcido.
Mecánica dirá por qué, pero yo no pregunto sino para qué razón para el alma, pues conciencia se anula si admite un mundo rígido, y todo el porqué físico no es más que decirme el antes de algo, o sea una evasión no una respuesta.
Lo que anhelamos explicar es qué debemos sentir y adivinar ante estos hechos, ante el comportamiento lunar, qué nos quiere decir y de qué manera concierta con el misterio total único. La espontaneidad, el acontecer libre, no es una respuesta; es un renunciamiento explicativo.
Todavía no poeta, no soy poeta, no hay poeta, pues de eso no se sabe. Hasta ahora, pues, sólo vivimos.
Debió enseñarsenos y debimos entenderlo antes que nuestro saber ignorado innato y luego nuestro acto nos hicieran gustar por primera vez el pecho materno. ¿Pero cómo, se dirá, ha de esperar el niño a conocer el sentido de la luna para empezar a nutrirse, si en tanto morirá? ¿Pero por qué, digo yo, ha de precisar nutrirse antes de entender el sentido de la luna y se ha de morir si deja lo uno por lo otro? La ciencia nada explica, es evidente; pero el poeta no lo dijo nunca tampoco, aún.
Y yo miraré la próxima luna todavía sin entenderla.
Oh luna, que puede amarse, bien me pareces pobrecita del cielo.
MACEDONIO FERNÁNDEZ
martes, octubre 28, 2014
Poema del niño Jesús Montoya
hermano
vuelve a ver mis manos
están hermosas
son cosas de las noches frías
como la indecisión
y los árboles grandes
que las aceras devastaron
estoy siendo golpeado
por la infinita locura
y el cielo y las horas son altas
y mi cuerpo
se destruye
hermano
hermanito
mi último amor fue transparente
y ahora arde en mi memoria
ahora
que el horror temblará en mi pecho mevoyamorirymiluz
se cargará la piel del mundo
en su esplendor
en su esplendor
en su esplendor
oculto
Jesús Montoya
vuelve a ver mis manos
están hermosas
son cosas de las noches frías
como la indecisión
y los árboles grandes
que las aceras devastaron
estoy siendo golpeado
por la infinita locura
y el cielo y las horas son altas
y mi cuerpo
se destruye
hermano
hermanito
mi último amor fue transparente
y ahora arde en mi memoria
ahora
que el horror temblará en mi pecho mevoyamorirymiluz
se cargará la piel del mundo
en su esplendor
en su esplendor
en su esplendor
oculto
Jesús Montoya
viernes, octubre 17, 2014
martes, octubre 07, 2014
Esta conclusión evidente
a la que no todos parecen llegar. Se necesitan dos noticias para reflexionar y contrariar una opinión que se ha generalizado. Hay que sumar dos noticias, cualquiera dos del bote de noticias similares y notar cómo las opiniones que suscitan una y otra son completamente diferentes. Y entonces, reflexionar, examinar esas opiniones.
Tenemos de un lado el bote de noticias sobre acciones violentas de grupos árabes, musulmanes. Hay miles de noticias así.
Tenemos de otro lado el bote de noticias sobre acciones violentas de grupos de comerciantes. Para llegar a la conclusión de la que hablo es necesario que los comerciantes sean occidentales, en el amplio espectro del nombre. Lo que comercializan, normalmente pero no necesariamente, son sustancias o herramientas prohibidas, prohibición que encarece sus precios. Pero que sean o no prohibidas no es indispensable, en cambio, que sean caras, que generen un gran beneficio económico, sí. Hay miles de noticias así.
Buscaré dos recientes de un mismo periódico, manteniendo el criterio del "todo reciente", pero sepamos que bien podrían ser antiguas o futuras. Porque vendrán miles más.
Noticia del bote número 1:
El Estado Islámico decapita a un segundo rehén británico
http://internacional.elpais.com/internacional/2014/10/03/actualidad/1412368036_415379.html
Noticia terrible, que se suma a los miles de musulmanes que el mismo Estado Islámico ha asesinado, muchos de ellos kurdos, etc.Leemos noticias así todo el tiempo. Ante las noticias del primer bote la opinión pública suele engloba a todos los musulmanes, a todo el mundo árabe, a todos los no-occidentales, a todo oriente medio.
Noticia del bote número 2:
Asesinados al menos 17 de los 43 estudiantes de magisterio desaparecidos la noche del viernes 26 de septiembre tras su detención por la policía
http://internacional.elpais.com/internacional/2014/10/06/actualidad/1412573662_968993.html
Opiniones sobre las noticias del bote número 1:
En este video podemos ver algunas de las conclusiones generalizadas sobre el mundo árabe, de la voz de personas capaces, inteligentes, con poder en los medios.
Aunque hay partes de lo que dice Bill Maher y los otros en las que coincido, como que no toda crítica al islam puede ser etiquetada como islamofobia *, me quedo con las respuestas de Ben Affleck, pues es el único que relativiza las sentencias generales que emiten los otros,y más importante aún, pone en el mismo tablero las múltiples incursiones americanas en los territorios de oriente medio así como los números de muertos árabes bajo el ejército gringo. No tomar en cuenta esas variables es hacer trampa en el laboratorio reflexivo.
Opiniones sobre las noticias del bote número 2:
En el segundo caso la opinión pública parece más capaz de hacer distinciones, complejizar lo que sucede, relativizar, y de ningún modo se dice que así son todos los occidentales, menos probablemente se dirá que así son todos los mexicanos, tampoco que así son, o potencialmente pueden llegar a ser, todos los que adoran ciegamente el dinero.
Se dirá que son unas bestias aisladas, que no tienen que ver con el orden de cosas que se ha impuesto en el mundo y que así es el mundo del narcotráfico. Acto seguido se apresará a miles de mulas, personas necesitadas que trafican en su cuerpo pequeñísimas cantidades de droga, y pasarán 15 o más años de sus vidas en cárceles que no se le desean a nadie.
* así como no toda crítica al patriarcado debe ser leída como "odiahombresfeminazi"
Tenemos de un lado el bote de noticias sobre acciones violentas de grupos árabes, musulmanes. Hay miles de noticias así.
Tenemos de otro lado el bote de noticias sobre acciones violentas de grupos de comerciantes. Para llegar a la conclusión de la que hablo es necesario que los comerciantes sean occidentales, en el amplio espectro del nombre. Lo que comercializan, normalmente pero no necesariamente, son sustancias o herramientas prohibidas, prohibición que encarece sus precios. Pero que sean o no prohibidas no es indispensable, en cambio, que sean caras, que generen un gran beneficio económico, sí. Hay miles de noticias así.
Buscaré dos recientes de un mismo periódico, manteniendo el criterio del "todo reciente", pero sepamos que bien podrían ser antiguas o futuras. Porque vendrán miles más.
Noticia del bote número 1:
El Estado Islámico decapita a un segundo rehén británico
http://internacional.elpais.com/internacional/2014/10/03/actualidad/1412368036_415379.html
Noticia terrible, que se suma a los miles de musulmanes que el mismo Estado Islámico ha asesinado, muchos de ellos kurdos, etc.Leemos noticias así todo el tiempo. Ante las noticias del primer bote la opinión pública suele engloba a todos los musulmanes, a todo el mundo árabe, a todos los no-occidentales, a todo oriente medio.
Noticia del bote número 2:
Asesinados al menos 17 de los 43 estudiantes de magisterio desaparecidos la noche del viernes 26 de septiembre tras su detención por la policía
http://internacional.elpais.com/internacional/2014/10/06/actualidad/1412573662_968993.html
Opiniones sobre las noticias del bote número 1:
En este video podemos ver algunas de las conclusiones generalizadas sobre el mundo árabe, de la voz de personas capaces, inteligentes, con poder en los medios.
Aunque hay partes de lo que dice Bill Maher y los otros en las que coincido, como que no toda crítica al islam puede ser etiquetada como islamofobia *, me quedo con las respuestas de Ben Affleck, pues es el único que relativiza las sentencias generales que emiten los otros,y más importante aún, pone en el mismo tablero las múltiples incursiones americanas en los territorios de oriente medio así como los números de muertos árabes bajo el ejército gringo. No tomar en cuenta esas variables es hacer trampa en el laboratorio reflexivo.
Opiniones sobre las noticias del bote número 2:
En el segundo caso la opinión pública parece más capaz de hacer distinciones, complejizar lo que sucede, relativizar, y de ningún modo se dice que así son todos los occidentales, menos probablemente se dirá que así son todos los mexicanos, tampoco que así son, o potencialmente pueden llegar a ser, todos los que adoran ciegamente el dinero.
Se dirá que son unas bestias aisladas, que no tienen que ver con el orden de cosas que se ha impuesto en el mundo y que así es el mundo del narcotráfico. Acto seguido se apresará a miles de mulas, personas necesitadas que trafican en su cuerpo pequeñísimas cantidades de droga, y pasarán 15 o más años de sus vidas en cárceles que no se le desean a nadie.
* así como no toda crítica al patriarcado debe ser leída como "odiahombresfeminazi"
lunes, octubre 06, 2014
viernes, octubre 03, 2014
hoy mi alma es
una estampida de antílopes
Larga vida a las YPJ
(yo también combatiré cualquier idea de mundo que se enuncie bajo el presupuesto que los hombres pueden pero las mujeres no pueden ______(rellene con cualquier prejuicio)
Larga vida a las YPJ
(yo también combatiré cualquier idea de mundo que se enuncie bajo el presupuesto que los hombres pueden pero las mujeres no pueden ______(rellene con cualquier prejuicio)
miércoles, octubre 01, 2014
lunes, septiembre 29, 2014
Entrevista completa para Qué leer
Cuestionario para #conociendoaunescritor 2014
¿Qué día nació y en que parte de Venezuela?
Nací el 22 de junio de 1983 en Caracas.
¿Qué razón lo motiva a escribir?
Más que una razón es una especie de impulso, pulsión o necesidad de ordenar y reposar las cosas en un lugar dentro de mí. Las experiencias en la vida pueden ser vertiginosas y, al escribir, el tiempo de lo vivido se despliega en mi interior de un modo más comprensible. Más comprensible para mí, al menos.
¿Para usted “escribir “es una profesión o un hobby?
No es mi profesión, pero creo que hobby tampoco es la palabra adecuada porque no siempre es placentero ni entretenido. Y no hablo del tema del texto en sí, sino del hecho de escribir.
¿Qué es lo más difícil de ser escritor?
No huir, no temer, no ser cobarde ante lo escrito aunque parezca nimio, pobre, imperfecto. Traspasar ese miedo, esforzarse y confiar en la vida de las palabras y no interponer el ego, pues el ego pide que todo sea perfecto.
¿Qué le hizo saber que se dedicaría a ser escritor?
Bueno, nada me lo ha hecho saber aún porque, aunque dedico tiempo a ello, no vivo de escribir. Si el impulso sigue, seguiré.
¿Tiene alguna rutina para sentarse a escribir?
Me ayuda mucho leer y tomar apuntes de otros textos que me inviten a entrar en las palabras. También traducir. Prefiero escribir de noche, cuando todos duermen.
¿Tiene alguna musa de inspiración?
Tengo musos, experiencias y sentimientos que me mueven a escribirles. Luego admiro a muchos escritores, músicos, pintores, pero también a Josetxo, por ejemplo, un mesonero vasco que cada noche terminaba la jornada en el restaurante diciendo “mañana más y mejor”. Las personas que se arriesgan a vivir en presente, entregados, me inspiran mucho. Mi mamá cuidando de la casa y de mi papá como si todo hubiera empezado ayer. Hay muchas fuentes de inspiración latiendo por todas partes.
¿Cuál o cuáles autores lo inspiraron para escribir?
De niña Rubén Darío fue mi primer acercamiento a la poesía, recitado por mi abuelo Rodrigo (Papapa). Luego muy pronto conocí la poesía de Florbela Espanca, una poeta portuguesa muy intensa y romántica a la que imitaba. Imagino que quise yo también sentir y decir cosas rotundas.
¿Cuál es su mayor logro literario?
Por ahora, el libro que publiqué. En la universidad le gané en un concurso de poesía a Kael Abello. Me pareció increíble, incluso injusto, pues Kael, además de gran amigo, es un gran escritor.
¿Cuál es su peor error literario?
No lo sé. Tengo y tendré muchos, pero los errores son necesarios también.
¿De sus obras cuál ha sido la que más ha disfrutado escribir?
Disfruté mucho escribiendo el poema “Ars Pirotécnica”, que hice prácticamente de un tirón, aunque claro, luego lo he ido corrigiendo. Acababa de llegar a Portugal y sentí que ese poema nacía en mí como una corriente de agua viva para sobrellevar un sitio que me parecía rígido.
¿Qué está escribiendo?
Una novela y poemas.
¿Qué libro le hubiese gustado escribir?
Franny and Zooey, de J.D. Salinger. Y O poema contínuo, de Herberto Helder. En el segundo caso me gustaría más bien tener por dentro al menos un día la voz que habla en los poemas de Helder. Es como ser arrastrada por lava volcánica en el fondo del mar de Islandia.
¿Existe el temor frente a la hoja en blanco?
Existe el temor al temor.
¿De no ser escritor qué le hubiese gustado ser?
De niña me habría gustado mucho cantar bien, pero bien, bien. Cantante de fados.
¿Los premios son importantes para la carrera del escritor?
Son, claro. Te dan a conocer y te dicen además que hay alguien que apreció lo que escribiste, que le dijo algo y que quiere que otros sientan lo mismo.
¿Cuál género no se ha atrevido a escribir?
Guiones o cualquier cosa en donde el diálogo sea imprescindible.
¿Cuál autor venezolano actual recomienda leer?
A Victoria de Stefano, Yolanda Pantin, Rafael Cadenas (supongo que puedo considerarlos actuales). Si preguntan por jóvenes a Jairo Rojas Rojas, Natasha Tiniacos, Miguel Hidalgo Prince, Annabel Petit, Mario Morenza, Hensli Rahn.
¿Cuál es el libro más preciado de su biblioteca?
El Principito, la edición que leyó mi papá, de 1972, por ser una herencia y haberlo leído la primera vez en esa copia. Una antología de poemas que me dio mi abuelo Rodrigo por razones similares. Una copia de Historias de cronopios y famas que me regaló Kael, pues está llena de imágenes de Museo de la novela de la Eterna de Macedonio Fernández y de pinturas de Chagall. Hay más, pero no la tengo enfrente para recordar.
¿Cómo es su biblioteca, tiene un lugar especial, un sistema para ordenarlos, cuántos tiene?
Tengo dos, una aquí en Barcelona y otra en Caracas. No sé cuántos libos tengo, demasiados quizá. Tengo un sistema geográfico: la parte de América por ejemplo comienza con los argentinos y va subiendo por Paraguay, Chile, Uruguay y de ahí hasta llegar a Canadá. Igual con Europa, que comienzo con Portugal. Me divierte ese método que imita a un mapa.
¿Qué libro no pudo terminar de leer?
Muchos.
¿Que está leyendo actualmente?
Elogio del odio de Khaled Khalifa. Muy recomendable, publicado por Lumen.
Recuerda con cuál libro se inició en la lectura
No sé si fue el primero, pero me regalaron alrededor de los 5 años el libro Margarita de Rubén Darío, en la edición de Ekaré y lo leí tanto que me lo aprendí.
¿Cuál fue el libro qué dejó una huella en ud?
Tantos. Ifigenia de Teresa de la Parra, Enterradme de pie, de Isabel Fonseca, El guardador de rebaños de Alberto Caeiro. Uno así que recuerdo vivamente fue la Señora Dalloway, de Virginia Woolf. Ese que dije antes de Salinger, Los demonios de Dostoyevski. Juventud de Coetzee.
¿Cuál es el mejor lugar para escribir?
Un sitio con una ventana cerca.
Un libro para iniciarse en la lectura
Los cuentos de Massiani son muy bellos, profundos y divertidos.
Un libro para soñar
El alhajadito de Miguel Ángel Asturias.
Un libro para no leer
Creo que todos los libros se pueden, en principio, leer. Luego también se pueden abandonar.
Un libro para leer en el baño
Cualquiera, todos.
Libro de papel o electrónico
Prefiero de papel pero leo también en electrónico. Es a veces más fácil conseguir ciertos títulos y para alguien que cambia mucho de residencia es una bendición.
¿Recomienda hacer talleres y cursos literarios?
Recomiendo leer y tener personas de confianza que lean tus cosas. De confianza pero severos. Si quieres hacer un taller, hazlo, pero no creo que sea imprescindible.
¿Consejos para un principiante en la escritura?
Leer mucho, a los clásicos, a los contemporáneos.
¿Considera que las redes sociales y el boom de la tecnología ayuda para la promoción de la literatura?
Para promocionarla quizá sí, pero la verdad quitan mucho tiempo. A mí me quitan mucho tiempo que quizá en otra época habría usado para leer.
¿Qué le falta a su obra?
Mucho. Ser una obra, ahora es apenas un libro.
¿Qué tan biográfica termina siendo su obra?
Todas las obras son y no son biográficas. Yo espero que lo que diga no te haga pensar en mí, sino que calce con algo que has sentido, sospechado, intuido. Y entonces sea biográfica, pero de la biografía del lector.
¿Cómo cierra el ciclo de una novela para empezar la otra, los personajes no le siguen merodeando en su cabeza?
No he terminado una novela.
¿La soledad, el amor, el desamor y la muerte son temas recurrentes en las escritores, en su obra se reflejan estos tópicos?
Sí, se reflejan esos temas.
jueves, septiembre 18, 2014
Cerradura
Dejé de visitar ese espacio.
La huella,
hendidura a fuego horadada,
se mantiene.
He cerrado la puerta y ahí descansas,
hambre y hombre, míos.
Para no recorrer más ese tu camino,
apagué la vela.
Nada ilumina la cueva en donde te llevo.
Ya no me esperes.
jueves, julio 03, 2014
Asesinaron a
Estoy pensando en las cifras de muertes violentas en Venezuela. Tema recurrente, ya sé, pero que se comunica en formas distintas a diario. Ayer asesinaron a un portugués en La Candelaria. Y claro, la noticia me resuena, porque contiene dos vocablos que me son cercanos: mi abuelo, mi abuela, mi padre y mi tío llegaron en un primer momento, desde Portugal, a vivir en La Candelaria. No es la única persona a quien han asesinado, menos en la historia de un país tan violento en una zona tan violenta en un mundo tan violento con una humanidad tan violenta. Pero las cifras significan, las cifras hablan de mejores y peores gestiones de la violencia, ya que no es lo mismo vivir en un país en donde asesinen a menos de 1 persona (sí, ya saben cómo son las matemáticas, 0,9 personas por 100 mil habitantes asesinan en España, vale acotar que en la mayoría de los casos son los señores que matan a sus señoras o ex-señoras) que en un país, Venezuela, en donde el año pasado la media fue de 73 asesinatos por 100 mi habitantes.
Y en donde, en el mismo país, la media de en las décadas de los 70 y 80 fue de 9 personas por 100 mil habitantes.
Y en el mismo país en donde en 1992 la media creciente y terrible alcanzaba los 16 homicidios por 100 mil habitantes.
Y en 1997, un año antes de llegar a la presidencia Chávez, la media era de 20 personas asesinadas por 100 mil habitantes.
Después de 15 años las mismas personas en el poder, en el gobierno, la media de asesinatos casi se cuatriplica: 73 asesinatos por cada 100 mil habitantes.
¿Nos podemos quejar de esto? ¿O queda mal, parece de derechas, de casta, de escuálidos? ¿Lo único que vale entonces son las palabras? ¿Estar con el que dice las palabras más sentidas, bonitas, rabiosas y hace después lo que le da la gana, o lo que mejor sabe hacer, porque en el mejor de los casos es producto de la ineficacia y del "sólo yo puedo mejorarlo, sólo yo sólo yo sólo yo, sólo yo soy el pueblo"?
Y en donde, en el mismo país, la media de en las décadas de los 70 y 80 fue de 9 personas por 100 mil habitantes.
Y en el mismo país en donde en 1992 la media creciente y terrible alcanzaba los 16 homicidios por 100 mil habitantes.
Y en 1997, un año antes de llegar a la presidencia Chávez, la media era de 20 personas asesinadas por 100 mil habitantes.
Después de 15 años las mismas personas en el poder, en el gobierno, la media de asesinatos casi se cuatriplica: 73 asesinatos por cada 100 mil habitantes.
¿Nos podemos quejar de esto? ¿O queda mal, parece de derechas, de casta, de escuálidos? ¿Lo único que vale entonces son las palabras? ¿Estar con el que dice las palabras más sentidas, bonitas, rabiosas y hace después lo que le da la gana, o lo que mejor sabe hacer, porque en el mejor de los casos es producto de la ineficacia y del "sólo yo puedo mejorarlo, sólo yo sólo yo sólo yo, sólo yo soy el pueblo"?
jueves, febrero 20, 2014
O sacrifício. Poema de Adélia Prado
O sacrifício de Adélia Prado
Não tem mar, nem transtorno político,
nem desgraça ecológica
que me afaste de Jonathan.
Vinte invernos não bastaram
pra esmaecer sua imagem.
Manhã, noite, meio-dia,
como um diamante,
meu amor se perfaz, indestrutível.
Eu suspiro por ele.
Casar, ter filhos,
foi tudo só um disfarce, recreio,
um modo humano de me dar repouso.
Dias há em que meu desejo é vingar-me,
proferir impropérios: maldito, maldito.
Mas é a mim que maldigo,
pois vive dentro de mim
e talvez seja deus fazendo pantomimas.
Quero ver Jonathan
e com o mesmo forte desejo
quero adorar, prostar-me,
cantar com alta voz Panis Angelicus.
Desde a juventude canto.
Desdea juventude desejo e desejo
a presença que para sempre me cale.
As outras meninas bailavam,
eu estacava querendo
e só de querer vivi.
Licor de romãs,
Sangue invisível pulsando na presença Santíssima.
Eu canto muito alto:
Jonathan é Jesus.
nem desgraça ecológica
que me afaste de Jonathan.
Vinte invernos não bastaram
pra esmaecer sua imagem.
Manhã, noite, meio-dia,
como um diamante,
meu amor se perfaz, indestrutível.
Eu suspiro por ele.
Casar, ter filhos,
foi tudo só um disfarce, recreio,
um modo humano de me dar repouso.
Dias há em que meu desejo é vingar-me,
proferir impropérios: maldito, maldito.
Mas é a mim que maldigo,
pois vive dentro de mim
e talvez seja deus fazendo pantomimas.
Quero ver Jonathan
e com o mesmo forte desejo
quero adorar, prostar-me,
cantar com alta voz Panis Angelicus.
Desde a juventude canto.
Desdea juventude desejo e desejo
a presença que para sempre me cale.
As outras meninas bailavam,
eu estacava querendo
e só de querer vivi.
Licor de romãs,
Sangue invisível pulsando na presença Santíssima.
Eu canto muito alto:
Jonathan é Jesus.
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