SI EL POEMA NO NACE, pero es real tu vida,
eres su encarnación.
Habitas
en su sombra inconquistable.
Te acompaña
diamante incumplido.
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Escribiste: "Estos muros se hacen transparentes cuando te siento.
Mañana traigo los libros.
Te besa."
Mi libertad hábía nacido tras aquellas paredes. El calabozo núm. 3
se extendía como un amanecer. Su día era vasto.
El pobre carcelero se creía libre porque cerraba la reja, pero a través
de ti yo era innumerable.
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